他——壁内褶皱主动收紧，裹住他第二个指节的嫩肉一突一突地跳。

　　蠕动的节拍越来越快。

　　他一边读一边弄，注意力在两件事之间来回拉扯，像一个溺水的人，在书页和指下那片不断吮吸他的湿热嫩肉之间寻找一根抓不住的东西。

　　那些文字还在躲避他——但母亲的阴道替他读懂了。

　　某一个瞬间，那些散落的文字突然拼合了。

　　——

　　它们涌进来了。

　　像一扇门被从里面炸开。

　　黑暗。

　　先是黑暗。

　　那黑暗不来自视觉——它比视神经更原始，躺在感官被发明以前的虚空深处，连感知的雏形都还未凝结。

　　然后在这片虚空的底部有什么东西在蠕动。

　　一只。

　　一千只。

　　无数只。

　　密密麻麻吞没了计数能力的柔软的、没有骨头的、只有黏膜和肌肉纤维的活物。

　　它们的表皮是粉色的。

　　不是粉红。

　　是一种病态的、近乎透明的粉——刚被剥了皮的肌肉在空气中暴露过久后泛出的那种水光，不健康的、还在渗液的。

　　所有粉色的活物都在分泌——比淫液更黏稠的液体，从所有活物互相交叠的缝隙里往外渗。

　　像半凝固的蜂蜜，颜色是粉色的，一层覆一层，一滴滴汇聚成细流，顺着活物们彼此缠绕的复杂结构往下淌——淌进更深处那些只能被感知但无法被看到的孔洞里。

　　然后那些活物开始组成一个形状。

　　所有的蠕动都有同一个方向。

　　全部活物——全部的肉、全部的粉色黏膜、全部的含住又吐出的孔洞——都在向同一个方向蠕动。

　　那个方向的最底层——比底层更深，比深渊更远——有一只眼。

　　梭形的。

　　和飞机杯深处那个符号中央的眼一模一样。

　　那只眼不曾嵌在任何基质上。

　　那只眼本身，就是那个存在的全部面孔。

　　它睁开的时候，所有粉色的活物、所有正在分泌的粉色黏液、所有被这些活物包裹着的一千个女人的裸体、五千只暗红色的肉穴——全部在同一瞬间剧烈收缩。

　　那个收缩的力度大到让所有女人的嘴同时张开。

　　一千张嘴同时发出一声呼唤。

　　声音没有频率——他听不到，但嘴唇的形状告诉他那是在喊他的名字。

　　然后他看到了那个存在的其余部分——一团从那只眼后面蔓延开的、无边无际的粉红色肉团。

　　没有头。

　　没有躯干。

　　没有任何可以被＂身体＂这个词语捕获的结构。

　　没有轮廓。

　　没有边界。

　　没有可辨认的器官。

　　但那团肉是活的。

　　它在呼吸。

　　每一次呼吸都让它的表面长出新的褶皱，每一次吐气都从褶皱的缝隙里挤出一股新鲜的粉色黏液。

　　它的整个存在——这个他无法用任何语言描述的庞然巨物——只有一个功能。

　　它不统治。

　　不观察。

　　不审判。

　　它只感受。

　　它用五千张嘴尝他刚才射在母亲宫颈里的精液。

　　用五千只肉穴模拟母亲高潮时的收缩频率。

　　用五千条舌头舐过他的每一段记忆——暑假第一天的激活、隔门操母的第一个夜晚、大炮贯穿宫口时他挥出的那一拳、刚才他在熄灯后的宿舍里对着墙上女优的影子操弄母亲的那个画面。

　　它在品尝他。在消化他。

　　而在这一切的中央——在这团无穷无尽、无止无休的粉色肉团的最核心——是一股极乐。

　　不是人的极乐。

　　是比人的极乐大了不知多少个数量级的东西。

　　五千张嘴同时高潮，五千只肉穴同时痉挛，五千条舌头同时被快感刺穿——所有这些感受被压缩成一个信号，塞进他这颗只有一个高三男生大小的大脑。

　　他的大脑装不下。

　　他只能在那一瞬间捕捉到那波极乐最浅最薄最外层的一层皮——光这一层皮就已经比他操弄母亲的所有快感加起来还要强烈一万倍。

　　像是拿着他深夜隔墙偷听的几声浪叫去和整个太平洋所有涌起的怒潮相比较——前者连存在的资格都没有。

　　然后洪水退去。

　　字又变成了字。书页安安静静。

　　整个过程中他一直咬着牙。

　　咬太紧了。

　　牙齿在口腔里互相摩擦，牙龈被咬出了血。

　　他的右手还插在飞机杯里——三根手指全进去了，被腔道的嫩肉死死绞住。

　　一股混着古庙冷香和宫腔高温体液的温的气味从指缝蒸上来——不是淫液平时的微酸，是更浓、更古老的香氛，像槟木经卷烧了几百年渗进墙砖的冷香。

　　点那块硬币大小的硬肉在指腹下鼓胀，宫口那张肿胀未愈的小嘴正含着他无名指指尖，痉挛着收紧、松开、收紧、松开——节奏和刚才那片粉红色肉团的呼吸一致。

　　她的身体和那个存在在同一次降临中呼吸。

　　腔壁的抽缩剧烈到他的手指被夹得发白——一具被不可知的力量临时借走了感官的肉体，正在用极限中的收缩向持有者求救。

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